Métapoésie et réflexions sur l'art d'écrire des vers
Mes poèmes s’envolent comme des feuilles mortes Que balayent les vents qui toujours les emporte. Ils iront au hasard choir devant une por...
Souvent je suis assis, devant la page blanche Où je couche les mots, où mon âme s’épanche. Je n’ai d’autre projet que d’y tracer des sign...
Étrange phénomène que cette page blanche Chaque jour la noircis, chaque jour m'y épanche Pourtant je la retrouve au matin toujours franch...
Où se cache à présent ce souffle invincible Ce besoin de révolte contre tous les pouvoirs L’envie de la jeunesse et son désir de voir Et ...
Lorsque ça va très mal, sachez je m’y adonne À quel doux passe-temps, écrire est ma drogue À cette occupation il est vrai qu’on s’abonn...
C’est souvent pour la forme Qu’on s’impose un choix Qui convient à la norme Qui convient à la loi. Est-ce que ça nous déforme Ça nous c...
Par de belles images et de forts sentiments Par mille paysages ou détails surprenants À travers des voyages haut dans le firmament Sous f...
D’où leur vient ce besoin d’exister par l’image De poster leur portrait sans qu’il leur rende hommage ? De dire me voilà, voyez mon perso...
Les idées vont et viennent, elles tournent en nous mêmes Mais sont-elles à nous, alors que quand bien même Elles sont le reflet, la rep...
La poésie n’est-elle qu’un savant paradoxe Qu’elle se dise libre ou qu’elle soit orthodoxe ? Le poète qui dit jouer avec les mots S’appui...
Étrange paradoxe que de vouloir écrire Dans mille poésies de vouloir tout vous dire Et pour y arriver de connaitre le monde Mais de s’en...
Il existe des jours où rien ne se passe Où les heures s’enfuient comme de guerre lasse Où l’esprit engourdi et le cœur en repos On laiss...